Статьи  |  Мечты

Во имя Стикс. Самое дорогое, что осталось – имя. Не связанное ни с кем. Впрочем, связано. С тем самым. Ничего, скоро всё пройдёт. Enter, enter. “New Game”. OK. После лейбла перед глазами проплывает вся моя жизнь. То, что было, и то, чего не было. Друг-предатель, биовампиры, сплетни, нокауты… Можно сидеть дома и готовить себе коктейль из транквилизаторов. Я другая. Я здесь. На ногах гриндерсы, на ремне – нож, на плече – винтовка. Тихо падает снег. Фонарь почти не видно. Кажется, что светит снег. Искусственным светом. Передо мной дверь. “Быть или не быть”? Быть. Я вхожу в здание. На полу под зеркалом лежит сумка с красным крестом. Поднимаю её. С моей шеи свешивается голубенький камушек. Смотрю в зеркало... вижу не себя. Светлые волосы, серая одежда. Это Антон. Я знаю его. Он меня – нет. Почему отражается он? Я понимаю. Камень был моим талисманом в те времена, когда я любила его. Но мы не знакомы. Он медленно говорит мне… что? Говорит о том, что за сплетни обо мне ходят. Хмурю лоб. Не нравится. На самом интересном месте “кто виноват?” зеркало разбивается. В остатках я вижу себя. Два пути – вбок или прямо. Я иду от входа налево. Большой диван. На нём лежит тетрадь. Это мой дневник. Уши улавливают ускользающий смех. Так смеются мои враги. Я знаю, что в дневнике. Мои записи: я звоню ему, а он мне хамит. Осторожно кладу дневник в аптечку. Слева ещё один проход. Коридор. Окно. Аквариум. Я сворачиваю за поворот у аквариума. Тупик. Обратно. Лестница. Вверх. Коридор направо. Никого. Вперёд. Лестница. Вверх, и так до конца. Смотрю вниз – кружится голова. На этажах ни окон, ни дверей. Я вижу у подоконника внизу, на площадке между этажами, чью-то тень. Теперь вниз. Пусто. На подоконнике лежит фотография. Я и он. Беру её в руки, она загорается. Бросаю. Сгорает. Из зеркала напротив на меня таращится Антон. Бледными губами изрекает: Лёшка. Какой? Шарканье подошв. Ближе. Снизу входит Лёшка. Одноклассник. Садится рядом и спрашивает: ты правда сделала это? Он про ту мерзятину, которую кто-то придумал. Вместо ответа я снимаю с плеча карабин и всаживаю одна за другой шесть пуль в Лёшкино сердце. Он медлит закрыть глаза и шепчет: Стас… Его тело медленно растворяется в дымном воздухе. Я поднимаюсь на второй этаж. Прислоняюсь к перилам. Закрываю глаза. Открыв, вижу перед собой дверь. Вхожу. Холл. Огромный и невыразимо мрачный. На полу у камина сидит парень с длинными чёрными волосами и играет на гитаре. Я знаю его. Рома. Он не видит меня. Я подхожу ближе и вижу на каминной полке чеснок. Тянусь за чесноком, кидаю им в парня с гитарой. Он хрипит, в сумерках кажется, что его тело объято огнём. “С-Т-А-С” - бренчит гитара. Понемногу светлеет: как в здании, так и в голове. Вокруг меня вихрь. Побушевал минут пять и отпустил. Я во вполне цивильном месте. В комнате 7 дверей. Иду влево. Попадаю в дабл. Зеркала и кабинки. Налево – male, направо – female. Открывается дверь. Проходит паренёк. Подходит ко мне, я вижу его глаза. С-Т-А-С. “У меня болит живот, - говорит он, - Но-шпы нету?” Вместо ответа я смотрю в зеркало. В раме подзеркальника появляется Антон. В его руке высокий стеклянный бокал с серебристой водой. На дне осадок с металлическим блеском. Я беру бокал и протягиваю Стасу. Тот благодарит, выпивает его залпом и падает. Холодными пальцами я закрываю его глаза и перешагиваю через его тело. Я странно отрешена. Выхожу из коридора, гашу свет и иду прямо. Темно. Прямо передо мной – светящийся прямоугольник двери. Открываю, в новом коридоре – как в угольном мешке. Однако я знаю. Нервы накалены до предела, когда я чувствую на затылке чьё-то дыхание. Антон. Кошмар из моих снов. Последний из друзей Стаса. Он любит темноту. Я любила его. That’s all. Кровь его, горячая кровь заливает мне руки. Нож в руке кажется естественным продолжением пальцев. Его тело оседает. Светлеет. Я выхожу из комнаты, попадаю на лестницу и перед зеркалом крашу губы. Антона нет. Светло. Солнце. Escape. Выход. Удалить игру. Мечты сбылись. Я буду жить.