Статьи  |  Зимнее

“О чём поют январские метели? О чём молчит гитара на стене?” Д. Фетинин, Н-ск О чём молчит гитара на стене? Какие сны зимою видит лес? И из какого странного “извне” Не возвратился тот, кто не воскрес? Где меня ждут ушедшие друзья? Какие тайны знают облака? И как блестит драконья чешуя? О чём поёт сталь верного клинка? Куда уходит лето в сентябре? О чём мечтает флюгер на ветру? Зачем все звёзды гаснут на заре?.. - Я вам отвечу, лишь когда умру. ИВа (Анжелика Толкачёва) * * * Зима украла мою осень, Мои стихи. Позёмкой меловой заносит Черновики. В глаза впивается и жалит Слепящий снег. Я – выстуженный храм печали, Не человек. Зима – мой враг. Но как прекрасен Её покой! И понимаю: бунт напрасен, Мне быть такой. Такой как есть – седые крылья, Изломы рук, И вязь строки в немом бессильи Под сердца стук. Находит общий знаменатель Ночная мгла… За то спасибо, о, Создатель, Что я – была. ИВа (Анжелика Толкачёва) Зимнее Я не хочу писать стихов о грустном – О прошлогоднем снеге и ветрах. Но под ногами с леденцовым хрустом Ломается ледышкой зимний страх. Страх не проснуться, не увидеть в небе Изгибов радуг – всадниц облаков; Не вспомнить, как душист измятый стебель Полыни, как волнует стук подков; Не слышать шума утреннего леса, Раскатов грома, шёпота дождя… Как важно не утратить интереса К тому, что где-то в “будет” ждёт тебя! Как важно верить, что оттает сердце С приходом всё равно какой весны По счёту, что ведём мы все из детства, Где нам всегда цветные снились сны. Как важно знать, что ты кому-то нужен, Что где-то верят в свет твоей души! И пусть сегодня лишь стихи на ужин, И нужно гладить, мыть полы и шить, И пусть на окнах наледь без просвета, И сырость притаилась по углам, Я прорасту травинкой новым летом, И выброшу из сердца старый хлам – Осколок боли, прелый лист надежды, Воспоминаний пыльный сухоцвет… Я оживу! Такая же, как прежде. И буду жить. Другой дороги нет. ИВа * * * Скованы стёкла льдом – Слепо гляжу на мир. Как одинок мой дом… Жизнь – словно тир. Сердце моё – мишень, Душу мою не тронь! Между страниц – сирень. Листка ладонь. Пять лепестков сухих – Выцветший, мёртвый цветок. Сколько ещё таких Между строк? Сколько ещё ночей Непробужденье звать? Сколько ещё палачей? Если бы знать… Бить кулаком в стекло, Сна разбивая плен, Серой судьбе назло Ждать перемен… Верить в сердец теплоту, Чувствуя льда “тепло”, Пытаться согреть пустоту Так тяжело!.. ИВа