Проза  |  Провинциалочка

    Почему тебе больно? Почему ты плачешь? Твоё сердце полно до краёв детской болью. "Это дождь", - скажешь ты. Как глупо!.. "Ребёнок! – крикнешь себе. - Прекрати! " Ты не слышишь. Ты не можешь…

    Ты – провинциалочка. Девочка, беззаботно играющая на лугу. Ты дразнишь жирного шмеля, севшего на цветок. Хохочешь. Через минуту бежишь к маме, обиженно вытянув распухший пальчик. "Доигралась", - ласково скажет самый близкий, самый дорогой человек. На твоих глазах появятся слёзы беспредельного счастья…

    Когда это было? Как будто вчера. Ты верила, что так будет вечно. Что каждый день будет зелёный луг, золотое солнце и толстый неповоротливый шмель на цветке. В твоей жизни не было дождей. Только тёплый ветерок время от времени нежно развевал твои волосы.

    И вот ты оказалась одна. Лицом к лицу с огромным пугающим миром. Ты – провинциалочка, верившая в сказки девочка, потерялась в потоке, бурлящем вокруг. Ты пошла за теми, кто показался тебе настоящим. По-детски наивная, ты отдала всё, что было у тебя в сердце. И тогда, когда ты мечтала поделиться огромной радостью, о тебе просто забыли.

    А сейчас ты стоишь и плачешь под дождём. От обиды. На себя. Ведь ты не сможешь держать на них зла, что бы они ни сделали. Ты простишь их. Как простила шмеля, ужалившего детскую ладошку, когда ты хотела подружиться с ним.

    Потом ты вытрешь слёзы и улыбнёшься сквозь боль. Всё вернётся. Вернётся на много дней назад, на залитый солнцем луг. И всё будет по-прежнему. Ведь ничего не изменилось. Почти…